Первый месяц весны подходил к концу, однако тот день был довольно холодным для весенней погоды. Уже совсем стемнело. Я возвращался домой медленным прогулочным шагом. Я очень люблю такие прогулки, всегда любил. Внутри возникает такое счастливое безмятежное чувство, когда смотришь на засыпающий город. Прошу прощения, я начал понемногу отходить от темы. В темноте я не заметил и наступил на дохлую кошку. Ощутив мягкость под правой ногой, я, поначалу, подумал, что это какая-то тряпка, но… Вероятно, её сбил автомобиль, и случилось это незадолго до меня. Мне, конечно же, было неприятно, но: «Ведь ей уже всё равно», так подумал я. Придя домой, я сел в своё кожаное кресло, закрыл глаза и откинул голову на мягкую спинку. Тогда родилась эта «история». Я бы даже сказал, не родилась, а поднялась из глубин моего разума.
За этим порогом искажается реальность. Хочешь ли ты пройти дальше?
Я расслаблен, я сижу в своём кресле. Вокруг больше ничего нет (ничего, ПУСТОТА), ничего кроме тьмы (она бесконечна). Но меня ничего и не волнует. В моей руке бокал крепкого кофе. Я чувствую, как жидкость наполняет мой рот, но не чувствую её вкуса (она тоже пуста). На дне бокала показывается маленькая фигурка. Она стоит по колено в кофе, забелённом молоком. Маленькая фигурка смотрит на меня. Это смерть. Она смерть. Её лик сокрыт от меня (под маской, маска, красная маска, она КРАСНАЯ). Мне хорошо, но в то же время мне страшно (страх, он такой ВЯЗКИЙ). Она показала мне («СМЕРТЬ, СМЕРТЬ, СМЕРТЬ» - пел хор голосов в моей голове), смерть показала мне... Показала мне тебя. Да, да, именно тебя (того, кто читает этот текст). Думаешь это какая-то ошибка. «Причём здесь ты?» - верно? Но я видел именно тебя.